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«Marcar balisas á poesia, é impossivel, diz um illustre poeta e critico, a poesia é livre como o pensamento, e grande como a immensidade.» Eis-ahi está o segredo da culpa, e feliz culpa!
Pallida, muito pallida, sem mancha de rubôr, sem beta d'outra luz que não seja a que os brandões mortuarios reflectem no crepe da eça. Era magra de faces, sem que se lhe vissem as proeminencias malares, especie de balisas que se levantam naturalmente onde acaba a formosura.
Todo escarcéos, horrisono rugindo, Feroz prostrando as litoraes balisas, Sorvendo galeões, cidades, povos, O Oceano infunde respeitoso espanto; Mas o limpido arroio serpejante, Que vai por entre os prados entretendo A socegada veia, e repartindo Frescura ao sólo, nutrição ás plantas, Vive sem nome, e na lembrança é morto.
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