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En vain ils étaient frais et doux Comme deux bluets sur leur tige: De ses yeux, chastes et fous, Il ne reste plus un vestige. Quelquefois, par les minuits roux, Pleins de mystères et de prestige La morte autour de moi voltige... Mais je ne vois plus que les trous De ses grands yeux chastes et fous!»
Palavra Do Dia
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