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Atualizado: 4 de junho de 2025
A Terra se povôa, o facho accezo Não s'extingue jámais nas mãos das Furias, Se hum throno se levanta, outro se abate. Nos mais remotos angulos do Mundo, Onde existem nações, a guerra existe. Mas entre tantas retratadas gentes, Que o ferro tem nas mãos, no aspecto as iras, Eu vejo estar em solitario alvergue Pensativos mortaes, longe, e mui longe, Em doce paz, do estrepito, e tumulto.
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