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E tu l’ami, l’amore: e pensi: Che farò, domani?...
Oh, lasciatemi andar dove la nova Scïenza sboccia come al Sole il fiore: Dove brilla, spumeggia e si rinnova L’onda rossa del gaudio e de l’amore. Ch’io fugga tra i braccianti infaticati, Tra colpi d’ascia e colpi di martel, Ch’io m’involi su i treni scatenati, Sibili e fumo vomitanti al ciel!
Le donne, in fondo, non sono mai l’amore; sono qualche volta la via necessaria per giungere all’amore.
La donna che passa è l’amore; la donna senza storia, senza nome, senza il peso inevitabile de’ suoi mediocri peccati. Quelle che andarono via, scomparvero, travolte nella musica d’un treno. Quelle che a noi diede il mare, di notte, nel grande spazio, laggiù, sotto le stelle, quando cantava il maestrale...
«Vergine Madre, figlia del tuo figlio, umile e alta più che creatura, termine fisso d’etterno consiglio, tu se’ colei che l’umana natura nobilitasti sì, che ’l suo fattore non disdegnò di farsi sua fattura. Nel ventre tuo si raccese l’amore, per lo cui caldo ne l’etterna pace così è germinato questo fiore.
Ma un assai cattivo consiglio aveva dato Iroldo alla sua donna, sapendosi bene che l’amore vince tutte le cose.
Dopo cena, partito il cugino, fatto un po’ l’amore a bassa voce colla fidanzata, Guglielmo dava la buona notte alle donne accusando un sonno da non si reggere. Le donne sapevano bene che andava a lavorare di nuovo, anzi una volta Teresa aveva osato qualche mezza parola in proposito; ma il Rhedy aveva negato come uno sfacciato e Teresa non aveva aggiunto verbo.
Un altro giorno attese, ed ei non venne. Attese a lungo, palpitante e muta. Non venne più.... non venne. Ed essa allor, chinando il volto assorto, Disse: A che serve trascinar la vita, Quando l’amore è morto? .... Un alito passò tra fronda e fronda. D’infinito riposo a lei parlava L’acqua limpida e fonda;
«I crociati, dice Alberto d’Aise, si comportavano da gente grossolana, insensata ed inetta quando l’amore carnale spegneva in essi la fiamma dell’amore divino; vi erano nelle loro fila una quantit
Va bene. Tutto ciò richiede un’occasione, vuole un complice; bisogna trovare il mezzo, il luogo, la congiuntura, per abbandonarsi a questa folle poesia. Oh, l’amore del ventesimo secolo, come diventa una cosa complicata, e, se vogliamo, anche un po’ sconclusionata! Non vi pare, Madlen? No? A voi non pare?... Meglio così.
Parola Del Giorno
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