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Hugues, par on ne sait quel fluide qui se dégage d'une foule quand elle s'unifie en une pensée collective, eut l'impression
Veilleuses sans clarté. Fioles sans liqueur. Depuis quand? Sont-ils nés dans cette ombre? Ou bien n'est-ce Qu'un obscurcissement graduel tel le soir; Ou l'usure tel un tissu réincorpore Les roses et les lis le brodant sur fond noir, Et bientôt s'unifie en étoffe incolore. Ah! qu'ils sont tristes! qu'ils sont tristes! On dirait Des scellés apposés sur une tête morte.
Le chant des cloches aussi s'imaginerait plutôt noir; or, ouaté, fondu dans l'espace, il arrive en une rumeur également grise qui traîne, ricoche, ondule sur l'eau des canaux. Et cette eau elle-même, malgré tant de reflets: coins de ciel bleu, tuiles des toits, neige des cygnes voguant, verdure des peupliers du bord, s'unifie en chemins de silence incolores.
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