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Mis à jour: 29 mai 2025
Pauvre fleur! Elle empire, elle entre en agonie Et se crispe, on dirait d'une douleur charnelle, À cause de ce vaste afflux de crépuscule Ah! tout ce qui, de moi, mourra bientôt en elle! La fleur penche; de plus en plus elle s'annule; C'est comme une hostie en fleur qui se désagrège... Mais faut-il s'affliger ainsi que le lis meure, Lui si discret que quand il meurt dans la demeure C'est
Unanime débâcle: un bouquet se desserre, Un brusque afflux de soir rompt la plus claire branche, Et c'est la fin d'un fin bouton de rose blanche Qui fond, s'écoule en pleurs et lentement s'annule, Débâcle d'un dégel dans les rideaux de tulle.
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