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Mis à jour: 29 juin 2025
Tes tempes sentiront près d'elles, Avec des souffles de fraîcheur, Une palpitation d'ailes Dans un tourbillon de blancheur, Et la colombe apprivoisée Sur ton épaule s'abattra, Et son bec
Il sautera, pivotera sur lui-même pendant qu'il sera dans les airs; il s'abattra sur le sol, les jambes roides comme des barres; et il lancera de terribles ruades. Si l'on se met bien dans l'esprit que tout cela a lieu pendant une course échevelée, on comprendra facilement qu'un homme qui ne se sent pas en selle parfaitement
Mais l'essaim de mes vers, tourbillonnant, farouche, Sur elle s'abattra, Obstruant les tuyaux; le sens deviendra louche Des sons qu'elle émettra; Puis, jouet inutile entre tes mains d'athlète, La flûte se taira. O vengeance terrible et dont l'ingrat poète Le premier gémira!
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