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Mis à jour: 27 juin 2025
Maintenant qu'il repose obscurément, sans bière, Dans quelque coin boueux et gras de cimetière, Saccagé par les vers, pourri, dissous, séché, A voir le tertre énorme où son corps est couché, On rêve aux tueurs d'ours, abattus dans la chasse, A ces hommes d'un bloc de granit et de glace. Que l'on n'enterrait point, mais dont les restes lourds, Sur un bûcher tendu de soie et de velours,
Le cimetière, en effet, n'avait rien d'effrayant. C'était un terrain nu, où d'étroites allées se perdaient sous l'envahissement des herbes. Des renflements bossuaient la terre, de place en place. Une seule pierre, debout, toute neuve, la pierre de l'abbé Caffin, mettait sa découpure blanche, au milieu. Rien autre que des bras de croix arrachés, des buis séchés, de vieilles dalles fendues, mangées de mousse. On n'enterrait pas deux fois l'an. La mort ne semblait point habiter ce sol vague, où la Teuse venait, chaque soir, emplir son tablier d'herbe pour les lapins de Désirée. Un cyprès gigantesque, planté
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