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Mis à jour: 28 mai 2025
Aux coupes, aux hanaps, les échansons encore Versent les vins de France et les cidres normands. Il flambe des parfums aux éclairs de phosphore Dans les ventres ouverts des cratères fumants. Les vents passent, tordant leurs feux en chevelures, Et s'imprègnent d'encens et l'épandent au loin Et le roulent parmi les flux des moissons mûres Et la marée en fleur de l'avoine et du foin. Tandis qu'arrive, rouge,
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