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Honoré parut et, lentement, par petites pincées, jeta au vent de la nuit une poussière noire, presque impalpable, qui s'éparpillait aussitôt. Les dernières volontés de son frère n'existaient plus.
Sous les pieds de l'abbé Vilbois, un nuage de poudre fine, de cette farine impalpable dont sont couverts, en été, les chemins provençaux, s'élevait, fumant autour de sa soutane qu'elle voilait et couvrait, en bas, d'une teinte grise de plus en plus claire. Il allait, rafraîchi maintenant et les mains dans ses poches, avec l'allure lente et puissante d'un montagnard faisant une ascension. Ses yeux calmes regardaient le village, son village où il était curé depuis vingt ans, village choisi par lui, obtenu par grande faveur, où il comptait mourir. L'église, son église, couronnait le large cône des maisons entassées autour d'elle, de ses deux tours de pierre brune, inégales et carrées, qui dressaient dans ce beau vallon méridional leurs silhouettes anciennes plus pareilles
Ce qu'il faudrait, mon Dieu, c'est ne rien demander Qui n'ait votre impalpable et pensive lumière, Et qui ne nous combatte au lieu de nous aider. Qu'est-ce qui prie en moi, qu'est-ce qui vous implore, N'est-ce pas ce désir qui ne s'est jamais tu, Et qui, ayant lassé tous les échos sonores, Vient
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