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Et pour marquer son inexprimable lassitude, le furtivo-momentiste déboucha la cinquième bouteille de mon excellente bière de Nuremberg. Sur la cheminée de ces messieurs s'étalait la photographie d'un jeune homme chevelu portant cette dédicace: «À Loys Job' Har.» Loys Job' Har, c'est moi, fit le poète. Tous mes compliments! C'est un fort joli nom. Vous êtes d'origine chaldéenne, sans doute?
En poésie anglaise, on n'a pas besoin de chaktis pour les pieds de Jasams pour ceindre les coudes, de gote, et de har de Bala et de mala. Cela n'est pas de la couleur locale, mais de la décoloration locale; cela ne rend nullement la scène plus vivante, cela ne met pas l'Orient dans une lumière plus claire devant nous.
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