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Mis à jour: 9 juin 2025
Shakspeare songe; loin du Versailles éclatant, Des buis taillés, des ifs peignés, où l'on entend Gémir la tragédie éplorée et prolixe, Il contemple la foule avec son regard fixe, Et toute la forêt frissonne devant lui. Pâle, il marche, au dedans de lui-même ébloui; Il va, farouche, fauve, et, comme une crinière, Secouant sur sa tête un haillon de lumière. Son crâne transparent est plein d'âmes, de corps, De rêves, dont on voit la lueur du dehors; Le monde tout entier passe
Il n'y eut jamais si bel habit qui ne devint haillon, si mignonne et élégante pantoufle qui ne devînt savate. Ainsi de tout bonheur, qu'on attend des autres et qu'on ne trouve pas en soi-même. Une affaire importante dans la vie est de pouvoir être seul sans ennui et sans oisiveté. Il vaudrait mieux être toujours seul que de n'être jamais seul.
Jusqu'au pont, des deux côtés, les effets militaires séchant aux portes, aux fenêtres, font comme un immense Temple du haillon, et l'on marche, tout le temps, dans le bruit sec des batteries de fusil, que les soldats nettoient.
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