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Mis à jour: 3 juin 2025
Pitre retournait, après des entretiens semblables, sur mon gaillard-d'avant, regarder si au large il n'apercevrait pas, au frémissement des flots, quelque petite apparence de brise. Mais rien..... rien.... Les jours se passaient dans le désespoir, les nuits venaient et s'écoulaient aussi cruelles que les jours... Pas un souffle de vent: rien que des mourans étendus sur mon pont, et des morts
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