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Mis à jour: 22 juillet 2025
Mais l'instant le plus doux de ces douces heures, l'instant dont le souvenir fera naître encore un souvenir sur ses lèvres de vieillard, dans quarante ou cinquante ans, quand il traînera sa canne d'invalide sur le sable de la Petite-Provence, ce fut vers onze heures du soir, la veille du départ.
Sa moustache encore noire couvrait complétement sa bouche mince et démeublée. Il était obligé de la pousser de côté pour boire. Sa capote d'invalide, propre partout excepté aux coudes où trop souvent elle essuyait les tables des cabarets, faisait des plis si bizarres sur ce corps maigre et déjeté, qu'on eût dit qu'elle enveloppait une planche.
Mais toi n'avoir rien dit. Mais moi avoir entendu tout. Qui dira toi avoir entendu tout? L'invalide. Quel invalide? L'invalide qui va nous accompagner pour visiter Pompéia. Moi pas vouloir d'invalide. Alors vous pas visiter Pompéia. Moi pas pouvoir visiter Pompéia sans invalide? Non. Moi en payant? Non. Moi, en donnant le double, le triple, le quadruple? Non, non, non!
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