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Mis à jour: 6 juin 2025
Alors siégeoit le fameux Borgia, Du doux Jesus terrible Grand-Vicaire, Haï de Rome & chéri dans Cythere; Comme l'on sait, chantant Alleluia, Et célébrant, plus souvent que la Messe, Le cas joyeux dans les bras de Lucrece. Nul n'a jamais violé celle-ci; A Tarquin même elle eût dit, grand merci.
Ou le roucoulement éternel d'un ramier Cythère n'était plus qu'un terrain des plus maigres, Un désert rocailleux troublé par des cris aigres. J'entrevoyais pourtant un objet singulier; Ce n'était pas un temple aux ombres bocagères, Où la jeune prêtresse, amoureuse des fleurs, Allait, le corps brûlé de secrètes chaleurs, Entre-bâillant sa robe aux brises passagères;
Autrefois, les boulangères passaient d'ailleurs pour être jolies et coquettes: une ronde de Ballard commence ainsi: C'est la jeune boulangère Du bout du pont saint Miché; Ell' s'en va en pèl'rinage: Son mari est trépassé. Dans la suite elle rencontre un garçon pâtissier qui lui dit, avec quelque vraisemblance, qu'elle revient du pèlerinage de Cythère.
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