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Boudoul galaïchen! boudoul galaïch du! Chante, pauvre vieille, de ta voix cassée qui tremble, chante la berceuse antique, l'air qui vient de loin dans la nuit des générations mortes et que tes petits-enfants ne sauront plus. Boudoul, boudoul! galaïchen, galaïch du! On s'attend
Et après?... Petit Pierre grandira, courra les mers, et nous, mon frère nous passerons, et tout ce que nous avons aimé avec nous, nos vieilles mères d'abord, puis tout et nous-mêmes, les vieilles mères des chaumières bretonnes comme celles des villes, et la vieille Bretagne aussi, et tout, et toutes les choses de ce monde! Boudoul galaïchen! boudoul galaïch du!
Au dehors, le soleil dore toujours les branches des chênes, les chèvrefeuilles et les fougères. Au dedans, dans la chaumière isolée, tout est mystérieux et noir. Boudoul, boudoul! galaïchen, galaïch du! Berce encore ton petit-fils, vieille femme en fraise blanche. Bientôt ce sera fini des chansons bretonnes et aussi des vieux Bretons.
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