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Les passants bien-aimés qui ne repassent plus. Après une nuit de cruelle insomnie mal combattue ou plutôt exaspérée par la lecture trop irritante et trop évocative d'un procès de jeunes violateurs, et surtout par l'obsédante chanson au moyen de laquelle ils se ralliaient: «Blanchelive Blanchelivette, quand voudras-tu m'aimer? Quand de tes doigts soigneux me feras un collier.»
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