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Noch wuchtet der Schatten des Ungeheuren über uns. Der gewaltigste der Kriege ist uns noch zu nahe, als daß wir ihn ganz überblicken, geschweige denn seinen Geist sichtbar auskristallisieren können. Eins hebt sich indes immer klarer aus der Flut der Erscheinungen: Die überragende Bedeutung der Materie.
Du Gott, ich hasse dich in meinen schwersten Stunden, Der wie Gebirge mir auf meiner Seele wuchtet. Die Erde meines Leibes reißt du auf in Wunden. Zu tiefer Täler hartem Abgrund schluchtet Mir deine schwere Hand die schönen runden Kugeln der leichten Tage. Die ihr Gott verfluchtet, In jeder Not von tausend Todesstunden Steht Gott vor euch, den ihr so leicht versuchtet.