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Aktualisiert: 21. Mai 2025
Wer kan uns wohl anjetzt viel kluge Damen nennen, Die von der Poesie ein Urtheil fällen können? Ach leyder! ist bekant, daß man jetzt wenig findt, Die von so hohen Geist, als wohl von Herkunft sind. Warum? Die Zärtlichkeit läßt sich zu nichts mehr zwingen; Was thun die Hände mehr als daß sie Knötgen schlingen.
Ich sah wohl Stürme, wo der Winde Schelten Den knotgen Stamm gespaltet, und ich sah Das stolze Meer anschwellen, wüten, schäumen, Als wollt es an die drohnden Wolken reichen; Doch nie bis heute nacht, noch nie bis jetzt Ging ich durch einen Feuerregen hin. Entweder ist im Himmel innrer Krieg, Wo nicht, so reizt die Welt durch Übermut Die Götter, uns Zerstörung herzusenden. Cicero.
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