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Hilf Himmel, du blutest!« »Ein Hautriß,« murmelte er. »Es wird anders kommen.« »Sei lieb,« flüsterte sie, und sie zog ihn zu sich auf das Ruhebett, als verlangte sie eine Umarmung. »Alles Gute hab' ich immer nur von dir gehabt, jede schöne Sonne. Weißt du nicht, wovon ich in San Gimignano geträumt habe, als Kind, auf meinen Epheumauern? Von dir, Lieber.«