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Der Nacken schon, der mächt'ge, der es trägt? Die Schultern auch, die Arme, stahlumglänzt? Das ganze Brustgebild, O seht doch, Freunde, Bis wo den Leib der gold'ne Gurt umschließt? Der Hauptmann. Ha! Wessen! Der Myrmidonier. Wessen! Träum' ich, ihr Argiver? Die Häupter sieht man schon, geschmückt mit Blessen, Des Roßgespanns! Nur noch die Schenkel sind, Die Hufen, von der Höhe Rand bedeckt!