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E as alturas fechadas! tudo esfria E morre, lá por cima, e não se entende... Certo é que o fructo só p'ra terra pende, Parece que p'ra terra a luz se cria! Ha tanto quem sem lucta espere havel-a! Sem se erguer, quêdo o mundo, cuide vêl-a... Talvez, se assim quedasse, a possuisse! Chama-se isto voar! Toda essa altura Dava-a bem por uma hora de ventura... Antes minha alma não voasse... e visse!
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