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A pobre senhora queria fallar, erguia-se, suffocava, anciava, parecia n'uma agonia. De repente atirou-se aos meus braços e desatou a chorar. Fale, diga, insistia eu. Mataram-n'o, disse ella. Mataram quem? Rytmel. Como? Onde? No jardim... Vá! Corri ao jardim. Os meus passos instinctivamente, apressaram-me para o lado da pequena porta verde aberta no muro. Estava aberta.
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