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Et dont la gauche balle un peu, Tout petit peu plus que l'autre D'un air roublard et bon apôtre À quelles donc fins, nom de Dieu? Elle est dodue, ta quéquette Et veloutée, du pubis Au prépuce fermant le pis, Aux trois quarts d'une rose crête. Elle se renfle un brin au bout Et dessine sous la peau douce Le gland gros comme un demi-pouce Montrant ses lèvres justes au bout.
Elle y puise âprement en quête Du nanan qu'elle mourrait pour, Sive, la crème de quéquette Caillée aux éclisses d'amour Ensuite, après la politesse Traditionnelle au méat Rentre dans la bouche où s'empresse De la suivre le vit béat, Débordant de foutre qu'avale Ce moi confit en onction Parmi l'extase sans rivale De cette bénédiction!
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