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Mas na immensa extensão, onde se esconde O Inconsciente immortal, só me responde Um bramido, um queixume, e nada mais... Communhão Reprimirei meu pranto!... Considera Quantos, minh'alma, antes de nós vagaram, Quantos as mãos incertas levantaram Sob este mesmo céo de luz austera!... Luz morta! amarga a propria primavera!
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