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Morre alentadamente em Tavira com mais seis companheiros acometidos por um grande numero de Mouros, pag. 37 e 38. João de Boim. Assistio no lanço de um muro na tomada da Villa de Faro, que ao depois tomou o seu nome o lugar que tinha ocupado, pag. 48.
Foi para o Brazil, onde se demorou alguns annos, vendendo carnes sêccas. Por fim, morre o patrão, e deixa-o senhor d'uma riqueza que parece extraordinaria, pelo fausto com que se apresentou no Porto. Ninguem se lembrava já do filho do retrozeiro, que tinha morrido.
Mas se existem separadas Dos inchados rôxos olhos, Estão, que he mais, retratadas No fundo do coração. Tambem mando aos surdos Deoses Tristes suspiros em vão. Ves, Marilia, hum cordeiro De flores enramado, Como alegre caminha A ser sacrificado? O Povo para o Templo já concorre: A Pyra sacro-santa já se accende: O Ministro o fere, elle bala, e morre.
A morte do ambicioso meteóro, que nasce sem o prestigio da duração, e que vem ao mundo para a conquistar dos que só podem communicar a falsa e perfida, morre asphyxiado fóra do seu elemento; porque as claridades da sua existencia não o habilitavam para conviver no espaço dos ares com os astros opacos da sua natureza, e por isso o precipitam mais depressa para que conheça o que é e o que póde valer como energumeno.
E a causa dessa impunidade é que o alcaide não fazia caso dos malfeitores que lhe ameaçassem o physico: Após quem torna a si E primeiro mata ou morre Não corre o do Vale assi, Que após um tolo assim corre. E vae nomeando uns patifes que andavam a salvo, um Bastião, um Ribeiro, personagens que se faziam respeitar pela valentia ou pelo dinheiro.
Como não morre Amor de piedade? Não della, que se foi á clara vida; Mas de si, que ficou em noute escura. Ditosa penna, como a mão que a guia Com tantas perfeições da subtil arte, Que quando com razão venho a louvar-te, Em teus louvores perco a phantasia. Porém Amor, que effeitos varios cria, De ti cantar me manda em toda parte, Não em plectro belligero de Marte, Mas em suave e branda melodia.
Lembrar-nos-hemos sempre de um ponto de vista, que attrahiria os olhares do ente menos admirador do bello. O rio, ahi, descendo em rapida corredeira, morre de repente n'uma bacia, que se abre regularmente no reconcavo de barrancos, cortados a pique.
Dá vontade de intoar com o poeta inspirado de Jerusalem: 'Quommodo sedet sola civitas! Portugal é, foi sempre uma nação de milagre, de poesia. Desfizeram o prestigio; veremos como elle vive em prosa. Morrer, não morre a terra, nem a familia, nem as raças: mas as nações deixam de existir. Pois embora, ja que assim o querem. A mim não me fica escrupulo.
Já estiveram alguma vez ao pé de uma cova aberta no cemiterio? Chega a parecer que os cadaveres são as almas dos tumulos, e que o sepulchro é que morre em não tendo ossos dentro. Tambem com os idiotas, quando a gente olha para elles, pergunta o que será feito do que devia ter havido dentro d'aquellas cabeças, e parece que elles é que não existem já.
O mais gado que ha nesta costa saõ bois e vacas, deste ha muita abundançia ẽ todallas capitanias, porque saõ as heruas muitas e sempre a terra esta cuberta de verdura, ainda que em porto seguro naõ sequerẽ dar nenhũas vacas senão o primeiro anno, no qual engordaõ tanto que do muito viço dizem que morrẽ todas.
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