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Naõ se altera; em seu rubido semblante Naõ poim o Mêdo as cores da fraqueza. Lijeiro, quanto sofre a corpulencia, Á trapeira alta sobe onde vijia; E axando ser serta a guerra em caza, Maõs perdidas, dis ele, saõ: ja'gora Ou venser, ou morrer. Xamase ás armas, E toda a jente sua acode prestes.
Sem que a minima voz dos labios solte, Elle fitava ancioso aquella nuvem: Attento a vê passar; fugio de todo: Em seu pleno fulgor se mostra a lua. No meio da tormenta póde a canna Dobrar-se e logo erguer-se, os troncos quebrão. Qual Veneza me fez, serei já'gora; Seu implacavel inimigo em tudo, Excepto na affeição que eu te consagro. Tu pois es salva: oh! vem, meus passos segue."
Palavra Do Dia
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