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Ellas, em seu labor, em seu lidar, Com sua ponta como a da podoas, Serviam próbas, uteis, dignas, boas, Nunca tintas de sangue e de matar. E as enxós de martello, que d'um lado Cortavam mais do que as enxadas cavam, Por outro lado, rápidas, pregavam, D'uma pancada, o prego fasquiado!
São oito, negras, carcomidas pela decrepitude, escoradas com estacas de madeira, amodorradas, já esquecidas d'essa noite de Nizam em que os anjos, voando sem rumor, espreitavam através dos seus ramos as desconsolações humanas do filho de Deus... Nos buracos dos seus troncos estão guardados enxós e podões: nas pontas dos galhos raras e tenues folhinhas, d'um verde sem seiva, tremem e mal vivem como os sorrisos d'um moribundo.
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