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Atualizado: 6 de junho de 2025
Dá-lhe um encontrão, atira-o e, entre risos e chufas, vae de mão em mão como um trapo. Todos têm vontade de o amachucar, de o tornarem mais reles, mais triste, mais pobre e transido, por não lhe poderem tirar o pão da sua vida o sonho. Ahi vae o poeta!... Até que o largam.
Empurra-o a Vida, atira-o, estatéla-o no lagedo, afflicto, sem mão que o ampare e de cabellos brancos estacados. Gritam-lhe: Ó Gebo! ó Gebo!... Não ha que ter piedade dos fracos. A propria natureza os repelle do seu seio. Faltava-lhes tudo, tudo se esfarrapava no seu lar. Dormiam em enxergas no chão, n'essas noites de frio inverno. O que mais lhe custava era vêr a filha horas e horas a scismar.
Não teve tempo para mais, do que para se desviar, extender o braço, e segurar pela golla o impetuoso vulto, tão cego na partida, que se elle não se arreda a tempo, colhe-o pelos peitos, despedido como uma bala de canhão, e atira-o ao chão, porque trazia força para arrombar portas e paredes.
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