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O seu recorte altivo de águia em bronze amezendou: fôsse fadiga ou tédio. E num becejo vago, interrogou-me: Vai abrir-me a gaiola... mas p'ra quê?... P'ra quê?! P'ra que antes de morrer domine o espaço... p'ra sentir a vertigem do infinito... Eu?!... repetiu numa fleugma desdenhosa. Eu?!... Saír dêste poleiro, da gaiola? Não sou doida varrida por emquanto.
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