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Mis à jour: 22 juin 2025
Elle s'étiolerait, elle finirait par tomber malade de chagrin, si, toutes les semaines, elle ne recevait une lettre d'Armand. Il ne peut la lui adresser chez elle,
Ces yeux, sans plus jamais qu'un seul regard en sorte, C'est, sans tain, un miroir qui s'étiolerait; C'est, sans jet d'eau, la vasque immobile qui gèle; C'est, derrière une vitre, une hostie en prison. Ah! ces yeux! on frissonne au bord de leur margelle, Puits d'infini, que bouche un si calme glaçon.
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