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Dem tänzeln Knabenkinder kreischend nach. Die Straße, schmal von Grün besäumt und flach, Wirft sich empor. Signale stehen stille. Der Dichter, der die reichen Bürger haßt, o heiliger Tag! ward heute früh geschaßt. Die Erde, Erde dreht im Sonnenglast Und wölbt sich jauchzend hoch, ein Goldpalast. »Ein wenig seid ihr alle aufgewacht, Seid atemlos ins helle Glück Entführte.