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Mas ella desprendia-se do manto, toda afflicta: Tira-m'o, tira-m'o! gritava, como se a sêda a queimasse. Então Amaro fez-se muito sério. Realmente não se devia brincar com coisas sagradas... Mas não está benzida... Não tem duvida... Dobrou o manto cuidadosamente, envolveu-o no lençol branco, collocou-o no gavetão, sem uma palavra.
Não... arrasta-me na sua desgraça... Meu marido é um homem perdido... um ente sem honra, nem futuro, nem presente. Pois teu marido não está a formar-se em Coimbra? Já não trata d'isso... Meu marido é um jogador. Jogador! Sim, jogador de profissão... Gastou quanto podia gastar do meu patrimonio... O pouco que possuo para a minha subsistencia e de minha filha, tira-m'o com violencia.
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