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Por mais que tu procuraste Reprimir-lhe o ancioso vôo, Eras tão debil! cansaste. Deus quiz o anjo, e levou-o. Tinha reflexos tão doces O teu olhar doce e brando, Que logo pensei que fosses Lirio que veio voando D'essa translucida esphera, Tão cristalina e tão alta, Onde a eterna primavera Sentiria a tua falta.
De repente todo o espaço pára..., Pára, escorrega, desembrulha-se..., E num canto do tecto, muito mais longe do que elle está, Abrem mãos brancas janellas secretas E ha ramos de violetas cahindo De haver uma noite de primavera lá fóra Sobre o eu estar de olhos fechados...
Bem m'importo!... De noite muitas vezes tinha afflicções, suffocada. Agarrada a Sofia: Ó valha-me!... No entanto falava de curar-se, quando tornasse o sol. Por ora tudo estava tranzido. Na primavera... Sim, na primavera. Vês a Arvore, vêl-a? Assim que tiver flor, é mais quentinho... Mas veiu março e depois abril e que transformação!
Quantos passei dos alemos que adornam Esta bella viagem? Assentada Ao banquete da vida apenas hoje, A taça ainda cheia as mãos entornam, Dos labios illibada. Estou na primavera, oh segadores! E as mais quadras do anno havia agora De não acompanhar o sol? havia? Debruçada em meu pé, gloria das flôres, Eu não vi mais do que raiar a aurora; Quero acabar meu dia.
Obedecia-lhes a natureza e elles comprehendiam-lhe a voz. Cuidados nenhuns, nenhumas lagrimas, primavera eterna, e a mocidade immorredoira em todo o seu ser. Deus folgava descer-se do ceo para n'elles contemplar a sua viva imagem; e então lhes mostrava seu rosto e lhes fallava. Entretanto Satanaz foi esperal-os debaixo da arvore da Sciencia, cujo fructo lhes fez comer.
Sobre tudo influi que a vossa raça trema ao só nome do brutal machado que ouse violar a veneranda herança. O que só Deus medrou, só Deus derribe. Cumpre a vós adoçar-lhe o aspecto agreste, amiudar-lhe no oceano ermo dos ares estas ilhas, virentes, graciosas, que espalhem primavera pelos montes, que attráiam as volantes caravanas do rouxinol, da rôla, e da andorinha.
Creou Deus a poesia para que a primavera com os seus canticos e perfumes, com a sua opulenta vegetação, encontrasse quem a comprehendesse, quem a cantasse: creou Deus a poesia para escarmento ao vicio, distanceando-nos do finito que é o começo do scepticismo, para o infinito que é Deus!
Não contradigo, meu caro respondeu ella, removendo com a pá o rescaldo esmorecido a primavera é que está agora conspirando contra os poetas, que lhe attribuem doçuras que não tem! Se o kalendario me não desmentisse, estava em jurar que o janeiro d'este anno augmentou, pelo menos, mais sessenta dias! Mas não está tanto frio, que se não prescinda do fogão! Não está calor que o dispense.
N'este horror á mathematica sou ainda discipulo de Camillo Castello-Branco que escrevia a Faustino Xavier de Novaes: «Teremos nós sepultura com lagea!? Conta com um cômorosinho de terra, e umas papoulas na primavera, e uma taboa preta com um numero branco. A arithmetica ha-de perseguir-me além da morte!»
Madureira não podia constrangêl-a, receando abreviar uma loucura irremediavel. Acompanhou-a ao Minho, na primavera de 1849.
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