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Mais, dis, convient-il que je torde Le chanvre autour du bois? c'est un dur néflier Que nul autre jamais n'a su faire plier Ou que d'un bras tremblant je tende encor la corde? Prends aussi le carquois. Ton oeil semble chercher En leur gaine de cuir les armes de l'archer, Les flèches que le vent des batailles disperse; Il est vide. Tu crois que j'ai perdu mes traits?
Moi en prison! interrompit Bon-Affût, qui releva sa canardière par un geste instinctif et menaçant; c'est impossible! j'ai besoin du couvert pour vivre. En prison! que le diable me torde si je n'en usais pas les murs avec mes ongles!
Or, quand je suis indisposé, il n'y a rien pour me remettre comme un quartier de bœuf saignant arrosé d'un vin généreux... Donc, que Satan me torde le cou si je tarde un instant de plus avant de me lester l'estomac et de me gargariser le gosier dans la première taverne venue!... Et nos bagages, que faites-vous de nos bagages?
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