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«Qu'est-ce que cela? demanda Porthos, et sur quoi tirent-ils? je n'entends pas siffler les balles et je ne vois personne. Ils tirent sur nos morts, répondit Athos. Mais nos morts ne répondront pas.
Ils n'ont pas de patrimoine, on le sait; ils ne font rien, on le voit, et cependant nulle dépense ne les étonne, ils raillent agréablement le travail et bernent l'économie... De quels filons malpropres tirent-ils leur argent? de quelles industries ténébreuses sont-ils les chevaliers? M. Wilkie n'en chercha pas si long.
Un soir, il l'interrompit de nouveau dans son récit: Et ces sauvages, ont-ils en effet la peau rouge? Certes; c'est pour cela qu'on les appelle Peaux-Rouges. Oui, mais rouge? Rouge foncé, presque brun. Et sont-ils laids? Horribles. Et tirent-ils avec des flèches empoisonnées? On dit qu'ils trempent leurs flèches dans le jus d'un yedra, ou lierre vénéneux.
S'il est vrai que la pitié ou la compassion soit un retour vers nous-mêmes qui nous met en la place des malheureux, pourquoi tirent-ils de nous si peu de soulagement dans leurs misères? Il vaut mieux s'exposer
Nos peuples tirent-ils la langue, hein? Drôle! A-t-on pendu quelqu'un de ces petits messieurs frisés? Ah! pardon! monsieur de Quélus, je ne vous voyais pas. Chicot, nous nous brouillerons. Enfin, reste-t-il quelque argent dans nos coffres ou dans ceux des juifs? Ce ne serait pas malheureux, nous avons bien besoin de nous divertir, ventre de biche! c'est bien assommant, la vie!
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