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Aristide leva les yeux au plafond, répétant, écoutant la musique des syllabes: Sicardot..., Aristide Sicardot.... Ma foi, non; c'est ganache et ça sent la faillite. Cherche autre chose alors, dit Eugène. J'aimerais mieux Sicard tout court, reprit l'autre après un silence; Aristide Sicard..., pas trop mal..., n'est-ce pas? peut-être un peu gai....
«Oui, oui, Sicardot, je me souviens parfaitement, murmura Busch. Il a eu le front de signer le nom du nom de sa femme. Sans doute le ménage avait donné ce nom, en descendant rue de la Harpe. Et puis, le bougre prenait toutes sortes de précautions, devait déménager
L'affaire Sicardot était toute une histoire romanesque qu'elle aimait conter. Une petite-cousine
D'un nouveau geste, Busch prit le dossier Sicardot, une mince chemise de papier gris. Aucun frais n'avait été fait, il n'y avait l
«Si c'est un garçon d'avenir, murmura Busch, nous le pincerons toujours.» Puis, une liaison d'idées se faisant sans doute en lui, il s'écria: «Et dites donc, l'affaire Sicardot, nous l'abandonnons?» La Méchain leva au ciel ses gros bras éplorés. Toute sa monstrueuse personne en eut un remous de désespoir. «Ah! Seigneur Dieu! gémit-elle de sa voix de flûte, j'y laisserai ma peau!»
«C'est lui, c'est lui, répétait-il. Seulement, voyons, pourquoi Sicardot, pourquoi pas Saccard?»
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