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Je veux ma fille! ma fille! répète-t-elle en la pressant dans ses bras; Madame, rendez-moi ma fille! Et cette fois nulle parole humaine ne saurait rendre la torture de cette femme qui tremble, qui implore. L'enfant elle-même a eu pitié de sa mère, elle agite vers elle ses petits bras, elle sanglotte. Vous le voyez bien, Madame, reprend sa mère avec l'exaltation du triomphe, ma fille m'aime!
«Ce rossignol qui sanglotte si mélodieusement, peut-être sur la perte de ses petits ou de la chère compagne de son nid, remplit l'air, le ciel et la vallée de notes si attendries et si tronquées par ses soupirs qu'il semble accompagner toute la nuit mes propres lamentations et me remémorer ma dure destinée!»
Des sentiments deviennent frileux, quand le foyer reste vide. Ici même où une couvée de plaisirs était éclose, la tristesse seule sanglotte lentement dans le crépuscule des regrets superflus. Une ancienne chanson d'amour voltige dans la solitude; dans ce nid charmant où l'on était si bien
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