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Je vais agiter les cordes de ma lyre. Ce n'est pas qu'un prix me soit proposé: Mais, c'est l'occupation de tout homme Qui a cueilli la fleur de la sagesse. Avec un plectre d'ivoire Sonnant des vers harmonieux, Sur le rythme Phrygien, je chanterai, Comme un cygne du Caystre Chante au bruit de ses ailes blanches: Sa voix est
Le jaloux Citharède, orgueil du ciel hellène, De son plectre de fer a brisé tes roseaux Qui, domptant les lions, enseignaient les oiseaux; Il ne reste plus rien du chanteur de Célène. Rien qu'un lambeau sanglant qui flotte au tronc de l'if Auquel on l'a lié pour l'écorcher tout vif.
Sur la lyre au plectre d'ivoire, Ce nom splendide et souverain, Beau comme l'amour et la gloire Prend des résonnances d'airain. Classique, il fait plonger les Elfes Au fond de leur lac allemand, Et seule la Pythie
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