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Moi qu’un grain d’encens étourdit et enivre, qui chante pour chanter comme fait la cigale et qui n’apporterais, pour votre monument, qu’une pincée de gravier et de mauvais ciment, je creuserai pour ma muse un tombeau dans le sable; et quand vous aurez fini votre oeuvre impérissable, si, des hauteurs de votre ciel si bleu, vous regardez en bas, frères, vous ne me verrez plus.
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