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J'étais, un soir de l'été dernier, chez la baronne de Mascranny, une des femmes de Paris qui aiment le plus l'esprit comme on en avait autrefois, et qui ouvre les deux battants de son salon un seul suffirait au peu qui en reste parmi nous. Est-ce que dernièrement l'Esprit ne s'est pas changé en une bête
Quelle abominable comparaison! fit encore observer la baronne de Mascranny. Ma pauvre Sibylle avait presque raison de ne pas vouloir de votre histoire. Décidément, vous avez un vilain genre d'imagination, ce soir. Voulez-vous que je m'arrête? répondit le conteur, avec une sournoise courtoisie et la petite rouerie d'un homme sûr de l'intérêt qu'il a fait naître.
Vous m'avez gâté des fleurs que j'aimais, dit la baronne de Mascranny, en se retournant de trois quarts vers le romancier. Et, cassant le cou
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