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Mais le maire, sortant brusquement de sa torpeur, devint furieux, et, saisissant la canne du docteur Labarbe, il se jeta sur ses administrés en balbutiant: «Foutez-moi le camp... foutez-moi le camp... tas de brutes... foutez-moi le camp....» En une seconde le cordon de curieux s'élargit de deux cents mètres.
Labarbe, aujourd'hui député, me regarda avec des yeux de chat-huant. «Comment, tu ne sais pas l'histoire de Morin, et tu es de la Rochelle?» J'avouai que je ne savais pas l'histoire de Morin. Alors Labarbe se frotta les mains et commença son récit. «Tu as connu Morin, n'est-ce pas, et tu te rappelles son grand magasin de mercerie sur le quai de la Rochelle? «Oui, parfaitement.
Les paysans avaient grand'peur de lui; ils se tinrent au large. Le docteur Labarbe, qui fumait, s'assit
Je le savais bien, parbleu, que ce n'était pas la même chose, puisqu'on m'appelait dans toute la province «le beau Labarbe». J'avais trente ans, alors, mais je demandai: «Pourquoi ça?» Elle haussa les épaules, et répondit: «Tiens! parce que vous n'êtes pas aussi bête que lui.» Puis elle ajouta, en me regardant en dessous: «Ni aussi laid.»
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