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Les chiens n'avaient pas hurlé; mais une forme sombre, que les gens du hameau commençaient
Comment se nomme ta barque en dérive? demande ironiquement d'une voix de Stentor le commandant du corsaire. Quel est ton nom, écumeur de mer? lui répond le capitaine anglais. Je te ferai savoir le mien après. Mon nom? hurle alors le forban. Attends un peu, tu vas le savoir, si tu sais lire!
Qu'un chien ou un chat ou une autre bête domestique, car les sauvages, eux, savent presque toujours se taire, crie ou pleure, ou hurle, ou gronde quand on le heurte, ou qu'on le frappe, ou qu'on le brûle, ou qu'on le mouille, ou qu'on lui marche dessus, cela s'entend: son cri est un appel, une plainte, un défi ou une lutte; si la source de douleur disparaît, si la cause n'est plus apparente, il se tait.
Et ce rire sombre, fantastique et terrible, qui, parfois, éclatait sûr ses lèvres, le secoua de frissons convulsifs. Enfin! avait hurlé Catherine avec un accent de joie furieuse. Enfin! répéta le maréchal de Tavannes avec une sorte de contrariété.
C'est l'essaim des Djinns qui passe, Et tourbillonne en sifflant. Les ifs, que leur vol fracasse, Craquent comme un pin brûlant. Leur troupeau lourd et rapide, Volant dans l'espace vide, Semble un nuage livide, Qui porte un éclair au flanc. Cris de l'enfer! voix qui hurle et qui pleure! L'horrible essaim, poussé par l'aquilon, Sans doute, ô ciel! s'abat sur ma demeure.
Maintenant le soir est venu et la nuit et l'heure de minuit, le chien hurle, et le vent: le vent n'est-il pas un chien? Il gémit, il aboie, il hurle. Hélas! Hélas! comme elle soupire, comme elle rit, comme elle râle et geint, l'heure de minuit! Comme elle parle sèchement, cette poétesse ivre! a-t-elle dépassé son ivresse? a-t-elle prolongé sa veille, se met-elle
Que vous m'avez volées! hurle Barzot. Ah! misérable! Je hausse les épaules. Réellement, Monsieur? Misérable?... Dites-moi donc, s'il vous plaît, quel est le plus misérable, de l'homme qui emploie le chloroforme pour détrousser son prochain ou de celui qui s'en sert pour violer une jeune fille? Barzot reste muet. Il vient s'asseoir sur une chaise devant une table, et prend son front dans ses mains.
Quelles soirées, devant les bouteilles dont on fait des massues, dans ces bouges où l'on se soûle et où l'on s'assomme! Mais pendant qu'on hurle et qu'on se bat, la fièvre me tient, je vois mon but
La nuit s'écoule lente et silencieuse. Les feux s'éteignent l'un après l'autre, et la plaine reste enveloppée des ombres d'une nuit sans lune. De sombres nuages flottent dans l'air, la pluie menace, phénomène rare dans cette région. Le cygne fait entendre son cri discordant, le gruya pousse sa note cuivrée au-dessus de la rivière, le loup hurle sur la lisière du village endormi.
Le poulailler a crié, hurlé, sifflé. Complot!... Le parterre a applaudi, applaudi, applaudi. Indépendance! Renversez les mots, Monsieur, et vous aurez la vérité!
Mot du Jour
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