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Plume qui bassement volles, Et bas traynes mes parolles Prens l'aer froissant la closture: Contre le rebelle frain, Va ores d'un front serain Jusques au ciel de Mercure: Et vise de ne saillir En grand precipic', et honte, Que de poeur fasses pallir Le noir esmail de la fonte. Qui trop haut se veut renger, Sa fin est tousjours douteuse, Vivre ne peut sans danger, Et sa cheute est plus honteuse.
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