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Au bout d'une heure et demie, du haut d'une éminence qui domine une vallée, nous apercevons El-Ksob. Il est neuf heures du matin. Le blanc des marabouts, rosé au sommet, éclate sur le bleu pur du ciel,
Parole d'honneur! elle est plus propre et plus nette que si elle sortait de chez l'armurier. Je suis en prison encore et je fais le peloton toujours. Ce n'est plus El-Ksob, ici. Je n'ai plus de vin, plus d'alcool, plus de tabac, plus de Louis-Quinze plus même de pain. Je suis retombé dans la misère noire. Eh bien! tant mieux!
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