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On la traitera, votre demoiselle, aussi délicatement que la fille du propriétaire en personne... Sur quoi, excusez, la loge est seule, on m'appelle, il faut que je descende... Et sans attendre, il s'esquiva, ne concevant rien au soudain intérêt du vieux brocanteur pour la locataire du cinquième. Gredin, va! murmurait alors le père Ravinet, vil gredin!...
Va-t'en au diable, méchant coureur, s'écria le vieux peintre furieux; c'est encore quelque brocanteur que tu auras ramassé sur la grande route, et qui vient dans l'intention de me marchander mes chefs-d'oeuvre. Mais je vous jure que non, mon grand-père. Alors c'est quelque rustre de Sainte-Agathe qui veut par ses sottises et par ses âneries me faire renier le bon Dieu.
Oh! parfaitement, monsieur. Alors, c'est entendu... Vous vous sentez assez rétablie? Oui, monsieur, vous pouvez compter sur moi. Tout se passa si exactement comme l'avait prévu le vieux brocanteur, et Mlle Henriette joua si bien son rôle, que le soir, quand elle constata la disparition de sa locataire, la Chevassat ne fut ni très-surprise ni très-inquiète.
Ils étaient confondus de la somme prodigieuse de pénétration, de ruse, de patience, d'investigations laborieuses que représentait le récit du vieux brocanteur.
Voici toujours de quoi changer ce soir, mademoiselle, disait-elle, j'ai pourvu au plus pressé, demain, nous verrons pour le reste... De grosses larmes, des larmes de bonheur et d'attendrissement, cette fois, roulaient le long des joues pâlies de Mlle Henriette. Oh! oui, c'était une surprise, et délicieuse, que lui avait ménagée l'ingénieuse protection du vieux brocanteur.
Et en même temps, son langage trivial et incorrect d'habitude, et tout émaillé de locutions de son métier, s'épurait. Que faisait-il? Etait-il brocanteur avant de venir s'établir dans cette maison de la rue Grange-Batelière, qu'il n'habitait que depuis trois ans. Il n'était pas besoin de grands efforts pour imaginer le père Ravinet, était-ce même son vrai nom? en une situation tout autre.
Et lourdement elle se laissa retomber sur son fauteuil, épouvantée de tant d'infamies. Seul, le vieux brocanteur conservait encore son sang-froid. Comment avez-vous appris cela? demanda-t-il
Portugais, qui était un brocanteur de profession, passa son fusil au colosse en lui disant qu'il était
Le vieux brocanteur était devenu plus blanc que le plâtre du mur, ses rares cheveux se dressaient sur son front et de grosses gouttes de sueur inondaient son visage.
Chaussant ses lunettes, il examina l'étalage d'un brocanteur avec le contentement d'une âme heureuse
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