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Il songe, il calcule, il soupire, Son poing puissant sous son menton; Et l'homme dit: Je suis Shakspeare. Et l'homme dit: Je suis Newton. L'homme dit: Je suis Ptolémée; Et dans sa grande main fermée Il tient le globe de la nuit. L'homme dit: Je suis Zoroastre; Et son sourcil abrite un astre, Et sous son crâne un ciel bleuit!
Ici la flamme des tisons rougeoya et bleuit, et les faces des routiers bleuirent et rougeoyèrent. Un coq chanta dans une ferme. «Le coq a chanté et saint Pierre a renié Notre-Seigneur!» murmura l'arbalétrier en se signant. «Noël! Noël! Par ma gaîne, il pleut des carolus! Je vous en bâillerai
Que diriez-vous, demanda-t-elle, si monsieur Paloque était décoré? La femme du juge resta muette. Un flot de sang lui bleuit la face et la rendit affreuse. Vous plaisantez, bégaya-t-elle; c'est encore un coup monté contre nous.... Si ce n'était pas vrai, je ne vous pardonnerais de la vie.
L'accusé, dont les traits amaigris exprimaient un anéantissement complet, tenait la tête inclinée; mais, aux premières paroles du comte, il la releva lentement et le regarda en dessous; on aurait dit qu'il désirait lui parler, ou peut-être rencontrer son regard. Le long du cou délicat du jeune homme, une veine bleuit et se tendit comme une corde, sa figure s'empourpra. Tous les yeux se tournèrent de son côté; il regarda la foule, et, comme s'il se sentait encouragé par la sympathie qu'il croyait deviner autour de lui, il sourit tristement et, baissant de nouveau la tête, chercha
La pierre sent toujours la terre maternelle, Vous verrez des monceaux de ces cailloux terreux Dans la campagne en rut qui frémit, solennelle, Portant, près des blés lourds, dans les sentiers séreux, Ces arbrisseaux brûlés où bleuit la prunelle, Des noeuds de mûriers noirs ou de rosiers furieux. Tous les cent ans, on rend ces granges respectables Par un badigeon d'eau bleue et de lait caillé.
Né parmi les barbares du Nord, Sous leur ciel gris hanté par le dieu de la mort, J'aime de tant d'amour la vie et la lumière! Et je retiens en moi, d'une souche première, Une sève inconnue aux lieux où j'ai grandi, La sève qui fermente au soleil du Midi. Je suis resté ton fils, ô province romaine, Et le vieux sang latin bleuit encor ma veine.
Des convulsions terribles ont saisi la petite martyre; les membres se crispent, veulent se retourner, on dirait, par des efforts désespérés; et la peau bleuit comme si les extrémités, déj
Alors sa tête se renverse en arrière, son visage s'injecte et bleuit, son cou devient livide et gonflé, ses bras se roidissent et, dans une dernière convulsion, la noyée agonisante agite ses pieds, qui reposaient sur la vase. Elle est alors entourée d'un nuage de bourbe noirâtre qui remonte avec elle
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