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De ces dents il couppe aysement des petits arbres & des perches en plusieurs pieces, dont il bastit sa maison, & mesme
Vantez, ambitieux, les coups de vos tempestes, Publiez nostre perte, exaltez vos conquestes, Mais loüez la fortune en cét evenement, Vous triomphez de nous par son aveuglement. Vous triomphez de nous, pardonnez-moy belle ombre, Brute mon cher soucy, vous n'estes pas du nombre; Ce corps est aux tyrans mais non pas vostre coeur, Vous l'en avez osté pour estre son vainqueur. Traitres n'allez donc plus vanter cette victoire, Vos lauriers sont fletris, vous n'avez plus de gloire; Brute qui sçait mourir, vostre ennemy mortel, En demolit le temple & bastit son autel. Mais helas que le sort a d'estranges caprices! La honte des tyrans fait naistre mes supplices, Et ce trespas fatal qui ternist leur honneur Efface en mesme temps l'éclat de mon bon-heur. Brute étoit mon apuy, mon repos & mon ame, N'ay-je pas tout perdu dans la fin de sa trame? Et si je vis encor, mon coeur, voudrois-tu bien Me sçachant pres des fers conserver ton lien? Mon pere se defit sur la simple apparence Que le salut Romain étoit sans esperance; Et moy qui vois ma perte infaillible aujourd'huy N'auray pas le pouvoir de faire comme luy? Trop cheres libertez, amour, vertu, naissance, Si je ne mourois pas, vous seriez sans puissance, Un si juste dessein ne peut estre arresté, Et j'en ay le pouvoir comme la volonté. Amis injurieux qui choquez mon envie, Vous travaillez en vain
Les Mores d'Espaigne qui l'isle de Corse avoient prise et dégastée s'en retournèrent par mer. Mais Hirmengaire, le comte de Spolitaine, leur bastit un aguait
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