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Oh que direis vós! Com que justo desprêzo não olhareis para tanta degradação e derogação!
E teimaste?! Seria necessario muito despejo e indignidade! Não teimei: cahi doente, tive febre, assustei a minha familia, e fiz que me chorassem as minhas primas, companheiras conventuaes da baroneza. Ao nono dia de enfermidade, a medicina suspeitou que o sangue me refluía á cabeça. Correu que eu enlouqueceria, ou morreria. A baroneza mandou saber de mim duas vezes n'um dia. Oh! isso é muito!
Avósinha, avósinha, gritava Rosa assustada, volte a si, que lh'o peço eu; mais um pequeno esforço e chegaremos a S. Cosme. A cega não deu accordo de si. Avósinha, continuou Rosa chorando, e cobrindo-a de beijos, se me abandona, que hei-de fazer? Quer que eu morra de paixão? Morrer, tu, minha Rosinha, disse a cega levantando-se. Oh! meu Deus, não permittaes tal.
Sabes que te não acredito? respondeu ella, rindo, e já senhora de si. Oh! eu não faço a critica litteraria do romance.
'Diniz!.. Padre!.. Padre Frei Diniz, que horrorosas palavras sahem da sua bôcca!.. Meu neto, o meu Carlos não é capaz... oh meu Deus!.. 'Seu neto detesta-me... e tem... tem razão. 'Não sabe a verdade elle... Carlos está inganado, cuida... não sabe senão meia verdade: e eu, eu heide custe o que me custar eu heide... 'Hade o quê? 'Heide desinganá-lo, heide-lhe dizer a verdade toda.
Quanta hostia consagrada, Pão da ultima jornada! Dorme na meda encantada Ao luar tão leve e tão lindo!... Oh, bailae em volta d'essa mó doirada, Que bailaes á volta de Jesus dormindo!... Alvor da lua nas eiras, Nem linhos de fiandeiras, Nem veos de noivas ou freiras, Nem rendas d'ondas do mar!... Oh, bailae ceifeiras, lindas feiticeiras, Na aleluia argentea do clarão do luar!... Setembro 91.
Em ti palpita o meu peito; E a razão que me delira, Em ti vive, em ti respira, Com teu imperio a rendeste; Sou teu: venceste, oh! venceste! Quanto tempo decorreu Desde aquell'hora maldita? Quanto tempo est'alma afflicta Na angustia se debateu, Sem que um sorriso, um olhar A viesse consolar!
¡Oh! ¡se a penna fôra varinha de condão! ¡Se, em vez de vos falar do que por vocábulos se não exprime, podesse apresentar-vos lá de subito, a beberdes com aquelles ares bonissimos aquellas cantorias agrestes, sem cultura, sem enxerto, luxuriantes de natureza, macias, avelludadas, rescendendo a amor e contentamento!
A sina vae de geração em geração. De Aben-Afan diz Garrett no poema de D. Branca: Por onde o traz seu fado? Oh! negra sina entrou n'essa familia...
E s'em querer-lhe tanto ponho tacha, Mostrando refrear o pensamento, Oh que doce fingir! que doce cacha! Assi que ponho ja no soffrimento A parte principal de minha glória, Tomando por melhor todo tormento. Se sinto tanto bem só co'a memoria De ver-vos, linda Dama, vencedora; Que quero eu mais que ser vossa victoria?
Palavra Do Dia
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