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Esses profugos, todos criminosos E talvez nas masmorras pervertidos; Homicidas, ladrões industriosos Que não estão do vicio inda esquecidos; D'entre ferros sahindo furiosos, Por toda a parte correm atrevidos, O terror augmentando na cidade Que entregue fica á sua impiedade.
Não vê aquellas côres, que elle tem? Olhe que alli onde o vê, inda tem muita força. Come-lhe bem, e está gordo como um tanho... Bem sei que está gordo; mas que me importa a mim a gordura de seu irmão? Como não quero vendel-o a pêso... Isso não é resposta de menina honesta, Rosinha. Não se ponha a rir... Acho que já tem as manhas da sua amiga. Foi ella que lhe disse que não quizesse o meu Antonio?
A peste armada destruir teu povo A um seu leve aceno vôa logo: Estraga, fere, mata sanguinosa, Despiedada e crua. Despenhada no abysmo da ruina, Fugir pretendes aos accesos raios, Qual horrida phantasma, porém logo Desfallecida cahes. O açoute do Ceo lamenta, ó Lysia, Mas inda muito mais os teus errores Que provocar fizerão contra ti Contagião mortal.
Olha que de Narsinga o senhorio Tem as relíquias santas e benditas Do corpo de Tomé, barão sagrado, Que a Jesu Cristo teve a mão no lado. 109 "Aqui a cidade foi que se chamava Meliapor, fermosa, grande e rica; Os Ídolos antigos adorava Como inda agora faz a gente inica.
Ouuido tinha aos Fados que viria Hũa gente fortiſsimo de Heſpanha, Pelo mar alto, a qual ſojeitaria Da India, tudo quanto Doris banha: E com nouas victorias venceria, A fama antiga, ou ſua, ou foſſe eſtranha. Altamente lhe doe perder a gloria, De que Niſa celebra inda a memoria.
Finalmente o grande historiador deve ser um grande escriptor e empregar um estylo que reuna á precisão propria do trabalho scientifico, o colorido proprio das descripções, e o movimento proprio das narrações. Comparemos este modelo do historiador ideal com o retrato já traçado do Sr. Oliveira Martins e veremos o que elle tem e o que lhe falta. O seu saber é vasto inda que incompleto.
Pois como ha de haver quem diga que a tyrannia insolente inda fallar não consente! E nossa fortuna quiz que se sinta o que se diz; mas ninguem diga o que sente. Em fim de tanta crueldade vos avisa o reino junto, Portugal que, por defunto, se atreve a fallar verdade.
E mais adeante ainda, em mais ruidosos E alvoroçados grupos, as Creanças Falam alto, têm gestos luminosos... São bandos de esperanças, Tão cêdo á luz do mundo arrebatadas E aos braços maternaes! E brincam a sorrir, inda molhadas Das lagrimas eternas de seus Paes... E com um ar de riso, As beija o Sol do Alem... Nem se lembram das mães, no Paraiso; São Almas, sim, e as Almas não têm Mãe!
Sim, ás contínuas súpplicas de Lysia, Como que o Fado a fronte desenruga; Brado, macio já, como que intenta Deferir-lhe propicio. Ah! e quanto, inda assim oppresso, enfermo, Quando me affronta, me assoberba Elmano! Seu Estro sempre o mesmo, sempre em chammas, Raios me vibra intensos.
Inda que fugitivo e criminoso, Alp admirava as inclitas virtudes D'esses tempos heroicos; e esta noite, Em quanto vagueava, e na memoria O presente e o passado revolvia, Apreciando as mortes gloriosas Dos que em defensa da genuina causa Seu sangue alli vertêrão, mui bem sente A que ponto é fallaz, mesquinha, obscura Quanta fama lucrou d'um bando á frente, E, nefario traidor, brandindo a espada Entre as turmas cingidas do turbante, Que raivoso guiára a injusto assedio.
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